Let me be.

                                                         Déjame ser jazz para tus oídos, 

                                                         humo para tus labios, 

                                                         un cigarro que se consume...

Hablemos de todo, menos del tiempo.

-Te voy a contar algo que aprendí gracias a la experiencia:

 Las heridas, no se curan con tiempo, se curan con fuerza de voluntad y ganas.

 El tiempo ayuda, sí, pero no podemos dejar todo en manos del tiempo, a veces es un compañero 

 un tanto desleal y cruel, créeme, sé de lo que hablo.

 Debes entender que hay gente, que no quiere superar sus problemas y no deja cicatrizar sus heridas, 

 prefieren tener la herida abierta, para así no enfrentarse al esfuerzo que supone cerrarla… 

 Y bien, esa es una opción, la opción fácil, pero a largo plazo, acaba pasando factura. 

 Teniendo en cuenta que es tu vida y son tus errores, tienes todo el derecho a cometerlos, 

 el problema es que a veces, cuando nos damos cuenta de que los hemos cometido, es demasiado 

 tarde como para remendarlos, así que tú decides.

Le costó un tiempo despertar del letargo en el que llevaba sumido casi tres meses, 

pero cuando lo hizo, se decidió a tomar las riendas de su vida, apostó por la felicidad y ahora, 

no sé dónde debe estar, pero sé que se acuesta cada noche pensando en mí.

Extremoduro- STANDBY

- No sabría muy bien qué decirle, el caso es que me duele doctor.

- Juraría que tiene usted una arritmia, probablemente producida por un desamor.

- Se equivoca, se equivoca. Esto ha debido ser del frío, estoy seguro. O quizá tengo algún problema de salud…
   Debería hacerme pruebas doctor.

- Serían en vano, está bien claro lo que tiene, además mediante esos síntomas me está usted dando la razón.

- ¿Qué síntomas? ¿El dolor en el pecho, la montaña rusa de mi estómago y el exceso de lágrimas?

- Exacto.

- Doctor, es un claro virus, típico en esta época del año. Recéteme algo y ya está.

- Le receto una canción, Extremoduro- Standby.

- ¿Pero qué broma es esta?

- No es ninguna broma. Escúchela, verá como tengo razón.

- ¿Qué coño me está intentando decir?

- No creo que necesite mi ayuda caballero. Escuche la canción que le he recetado, algún día quizá consiga
  entenderlo y, una vez lo entienda y le ponga remedio, le aseguro que su dolor desaparecerá.

No sabía si fiarse de aquel médico, pero para su desgracia era el tercer profesional al que acudía y por alguna extraña razón, todos le habían recetado la misma canción. ¿Qué significaba todo aquello? Las dudas asaltaban su cerebro noche sí, noche también.

-Pero, ¿qué sabré yo? Si sólo soy el recuerdo otorgado por una canción...

Soliloquio con mi reflejo.

- Reconócelo, nunca habías sentido esto.

- ¿qué quieres decir con "esto"?

- Es la primera vez que no tienes el poder en una situación, y te jode.

- No es cierto. Ha habido más veces que no he tenido el poder.

- Sí, pero en todas esas situaciones, has conseguido recuperarlo. ¿Podrás esta vez?

- No lo sé.

- Estar contigo, realmente es como jugar con fuego. Es muy difícil complacerte y no quemarse.

- Quizá por eso valgo la pena.

- Quizá. Pero te conozco, y sé que debes estar muriéndote de ganas de recuperar el control.

- Touché.

- Déjale que lo disfrute un poco más.

- ¿Y después?

- Lo recuperas y haces con él lo que quieras, como siempre.

- Me gusta una de cal y una de arena, si siempre tengo el control, me aburro.

- Cierto. Pero nunca te lo habían arrebatado tanto tiempo. Me sorprende lo mucho que estás aguantando.

- Sí, a mi también. No estoy acostumbrada.

- ¿Era lo que querías, no? ¿Vivir cosas nuevas? Pues ahí lo tienes.

- Pero no lo quería así.

- Si hubiera sido de otra forma, quizá nunca habrías conocido el amor.

- Tienes razón. 

- ¿Cómo no iba a tener razón? Soy tú, ¿lo recuerdas? Sé todo lo que piensas.

- Eres la maldita narradora autodiegética de mi historia.

- Más bien soy el flujo de conciencia de la historia. Si Delibes, Woolf o Joyce levantaran cabeza… 

  Y ahora deja de mirarte y hablar sola, acaba de vestirte, que para variar, ¡ llegas tarde!

Y así transcurren miles de conversaciones frente al espejo.

Bisturí de tinta.

WHEN I'M GONE.

Te voy a contar un secreto.

Cuando las cosas no van bien, cuando sale TODO mi carácter, cuando no sé qué hacer,
cuando desde el pozo, no veo el final ni la salida, siempre escucho la misma canción y,
lo creas o no, hoy,me gustaría compartirla contigo, porque por mucho que duela,
estamos en el mismo pozo y necesitamos encontrarnos para poder salir. 

Esto es trabajo en equipo, para salir yo, he de conseguir que salgas tú y viceversa.

Si tú te sigues hundiendo, yo caigo contigo, y no es fácil tirar de dos personas.

Saldremos juntos de aquí y sólo el destino sabe qué pasará después. 

He encontrado media escalera en mi lado del pozo, supongo que tú debes tener la otra mitad, 

cuando quieras las juntamos, ya sabes cómo encontrarme.

Quizás, quizás, quizás.

Y algún día quizá podrás decir: "Estuve con una chica que escribía. Decía que yo era su inspiración, era realmente buena".

Y quizá algún día yo pueda fingir que no es a ti a quien dedico todo esto. Quizá pueda llegar a olvidar que me cuesta escribir porque no puedo sacarte de mi cabeza. Quizá la historia cambia. Quizá tenía razón siendo desconfiada. Quizá no debí dejar que me conocieras. Quizá me arrepiento de aquella noche en la que te convencí para que me dijeras lo que sentías. Quizá lo suponía. Quizá he sido más feliz que nunca. Quizá tú cambias de opinión. Quizá tienes tanto miedo a que desaparezca, como lo tengo yo de desaparecer.  Quizá mi cuerpo te añora. Quizá tu cama y tú me echáis de menos.

Quizás, quizás, quizás.

Epístola a Nona, Décima y Morta.

A mis queridas parcas:

No cortéis aún el hilo, no estoy preparada. Quizá sí, estoy preparada, pero no quiero asumirlo.
Es extraño que ahora añore lo que tanto había temido en un pasado.

El hilo, ahora está no sólo frágil, sino quebradizo, a punto de partirse, para acabar desvaneciéndose
en la nada. Recuerdos convertidos en polvo, besos convertidos en olvido, caricias convertidas en nostalgia.

Seguid tejiendo. 

Dadme algo más de tiempo. Compraré lana de la mejor calidad para que con ella continuéis
el tapiz en el que nuestros caminos se entrelazan. Pero por favor, seguid tejiendo.

Un cordial saludo

C.